Ax, трубы медные гремят

Ax, трубы медные гремят,
кружится воинский парад —
за рядом ряд, за рядом ряд идут в строю солдаты.
Не в силах радость превозмочь,
поёт жена, гордится дочь,
и только мать уходит прочь... Куда же ты, куда ты?

И боль, и пыль, и пушек гром...
Ах, это будет всё потом,
чего ж печалиться о том — а может, обойдётся?
Ведь нынче музыка — тебе,
трубач играет на трубе,
мундштук трясётся на губе, трясётся он, трясётся.